// Não dá para ir sem (se) partir

Na linearidade do calendário gregoriano não fazem trezentos e sessenta e cinco dias daquele outro dia. Precisei ser lembrada por outra mulher. O Direito ao Tempo. A mão dela tocou a minha quando veio ajudar a juntar pedaços. Me deixei cair tentando carregar mais do que conseguia. Chorei de alívio. Enquanto colávamos fragilidade e força, ela nomeou o novo objeto de paz. Chamamos de pazinha. Porque às vezes o diminutivo tem tanta grandeza que precisa daquele inho no final para ajudar a caber no peito.

Não dá para ir sem (se) partir.

Ao cruzar a fronteira, o cheiro do objeto fresco me lembrou das macieiras.

Do Tempo vivo.

Das maçãs vermelhas que tiramos e mesmo assim a macieira segue sendo Árvore.

E o que vai ao chão, Tempo. Decompõe. Fermenta.

O Corpo vivo a transcorrer livre.

A maçã quando cai, dá de comer à sua própria árvore.